A veces escribo letras al azar,
relatos que no pensaba contar.
Y me pregunto para qué lleno las hojas
si se esfumó la fantasía que me enamora.

Junto a la cama, el libro de García Márquez
que da cuenta que la vida es lo que es
un ato inconexo de historias al revés,
no hay Ferminas ni Florentinos,
no hay amor que espere siglos.

La tinta no se condensa ni materializa,
ni la solución de mi emoción la reanima,
sólo queda ahí, tan eterna y tan fría.
La letra, mil veces hecha, no cambia de jerarquía.

Puedo llenar de letras el frente y el revés de mi libreta,
soñar con los cuentos de García, con Florentinos y Ferminas,
Hacer cien poemas, mil notas, y canciones hasta cincuenta,
y la tinta seguirá ahí, como yo, esperando por ti.